DEATH COMES IN SILENCE

“Vai para dois anos que partiste.
Apesar de tudo se ter passado rapidamente, cedo te apercebeste que a tua vida ia acabar. Utilizei termos científicos, lacónicos, para te noticiar o destino e especificar a etiologia do teu caso. Dispensaste outras palavras, por inúteis, lendo nos meus silêncios, e nem um protesto te ouvi. Assististe à minha incapacidade para modificar a história natural da tua doença, e apenas pude aliviar o teu sofrimento. Fingiste para poupar os outros e, no fim, desejaste partir”.
Comprei o Público no dia em que se anunciava esta morte. Li-o de ponta a ponta, antes de mais um exame merdoso. Li-o de ponta a ponta, mas não li a notícia desta morte. No sábado seguinte, quando me preparava para deitar o jornal no lixo, constatei que a única notícia que me tinha escapado era a desta morte. Então chorei, porque percebi que não teria mais a companhia deste amigo, que me mostrou de que cores se compõe a paleta da vida. Esse jornal, guardo-o até hoje. E muitas outras coisas, de quem muito me ensinou e revelou.
Que nos desculpem, os que desejavam mais. Mas hoje só sobra o dilacerante e ruidoso silêncio. Death came in silence.
“No fim, à volta de uma mesa, vamos abrir um Barca Velha, partir um queijo de Serpa, beber e comer juntos. Talvez choremos ou talvez não falemos sequer de ti.
Até sempre”.

Fotografia e texto sublinhado: Luís Campos (Carta a um amigo, 1992).

Está patente no Centro Cultural de Lagos uma exposição com trabalhos de Joaquim Lopes de Mira Bravo (07/12/1935 – 18/06/1990).